Espejo

Mujer ante un espejo - Luis Álvarez Catalá

In the mirror - Lindsay Goodwin

Espejo
Sylvia Plath

Soy plateado y exacto. No tengo preconceptos.

Cuanto veo, lo trago inmediatamente

tal cual es, sin empañar por amor o desagrado.

No soy cruel, sólo veraz:

Ojo de un pequeño dios, cuadrangular.

Casi todo el tiempo medito en la pared de enfrente.

Es rosada, con lunares. La he mirado tanto tiempo

que creo que es parte de mi corazón. Pero fluctúa.

Las caras y la oscuridad nos separan una y otra vez.

Ahora soy un lago. Una mujer se inclina sobre mí,

buscando en mi extensión lo que ella es en realidad.

Luego se vuelve hacia esas mentirosas, las bujías o la luna.

Veo su espalda y la reflejo fielmente.

Me recompensa con lágrimas y agitando las manos.

Soy importante para ella. Que viene y se va.

Todas las mañanas su cara reemplaza la oscuridad.

En mí ella ahogó a una muchachita y en mí una vieja

se alza hacia ella día tras día, como un pez feroz.

De “Cruzando el Oceano” - Sylvia Plath

Traducción de Jesús Pardo

Mirror

I am silver and exact. I have no preconceptions.

Whatever I see, I swallow immediately.

Just as it is, unmisted by love or dislike

I am not cruel, only truthful –

The eye of a little god, four-cornered.

Most of the time I meditate on the opposite wall.

It is pink, with speckles. I have looked at it so long

I think it is a part of my heart. But it flickers.

Faces and darkness separate us over and over.

Now I am a lake. A woman bends over me.

Searching my reaches for what she really is.

Then she turns to those liars, the candles or the moon.

I see her back, and reflect it faithfully

She rewards me with tears and an agitation of hands.

I am important to her. She comes and goes.

Each morning it is her face that replaces the darkness.

In me she has drowned a young girl, and in me an old woman

Rises toward her day after day, like a terrible fish.

Girl at the mirror - Norman Rockwell

La toilete - Felix Vallotton

Reflección  -Romel de la Torre 

Before the mirror - Thomas Wilmer Dewing

The blue hat - Arthur Navez

Lago Espejo II - Wendy Rouse

The architecture of spring - Sergey Lukyanov

Muchas gracias Valentina  por mostrarme a Sylvia Plath

Sylvia Plath, escritora estadounidense (1932 - 1963)

El Espejo de mi amiga Beatriz, SUREANDO

Una Flor

En mi flor me he escondido

Emily Dickinson

Paeonia suffruticosa

acuarela sobre papel de arroz
artista anónimo, chino
pertenece a RHS desde 1912

En mi flor me he escondido

para que, si en el pecho me llevases,

sin sospecharlo tú también allí estuviera…

Y sabrán lo demás sólo los ángeles.

En mi flor me he escondido

para que, al deslizarme de tu vaso,

tú, sin saberlo, sientas

casi la soledad que te he dejado.

Paeonia whittmanniana 

del artista Snelling, Lilian - 1879-1972 

WITH  A FLOWER

Emily Dickinson 

I hide myself within my flower,

That wearing on your breast,

You, unsuspecting, wear me too ...

And angels know the rest.

I hide myself within my flower,

That, fading from your vase,

You, unsuspecting, feel for me

Almost a loneliness.

Paeonia

 acuarela sobre papel de arroz
atribuido al coleccionista chino
Wang Lui Chi
año 1800

las imágenes son gentileza de 

Royal Horticultural Society

Por el Camino

Por el Camino Adelante

Joaquín Dicenta Benedicto

En la hora agonizante,
de un crepúsculo violeta,
va marchando una carreta
por el camino adelante.
Cruza un pájaro agorero
sobre los campos silentes
y una canción, entre dientes,
va entonando el carretero.

En sus nidales de esparto
se ponen las aves presas
y en la hora agonizante,
relucen como turquesas
los ojos de los lagartos.
Tras la carreta una moza,
marcha mientras que solloza,
por el camino adelante.

Déjame subir al carro, carretero.
Déjame subir al carro que me muero.
Mira que voy muy cansada,
que hace mucho que camino,
mira que marcho sin tino,
desde que fue la alborada,
he recorrido senderos,
he echado por el atajo,
monte arriba, monte abajo,
sin pedir a los cabreros,
un descanso en los apriscos,
sin implorar con mis quejas,
la leche de sus ovejas
hiriéndome entre los riscos,
bebiendo en las cristalinas,
aguas de los manantiales,
me han clavado los zarzales
sus espinas, sus espinas.

Al pasar por los confines

de los aperos cercanos,

sus colmillos en mis manos

han clavado los mastines,

y he seguido sollozante

y he caminado sin tino

por el mojado camino,

por el camino adelante;

toda cubierta de barro

de mis fuerzas desespero.

¡Déjame subir al carro,

carretero!

En busca voy de un zagal,

que en una noche pasada

se detuvo en la posada

por mi mal.

Amarme siempre juró

y yo creí su juramento,

mas ¡ay! se lo llevó el viento

y sin vida me dejó.

Dijo que si no le amaba

se moriría de pena,

que era yo como cadena

que su alma encadenaba,

y que su amor era tal

que fuera un crimen no amarle,

que el desprecio iba a matarle.

¡Y era tan lindo el zagal!

Mas ¡ay de mí! que él se fue

y yo quedé encadenada,

que lloro desamada

después que tanto le amé;

que él se marchó sin dolor

y a mí me pinchan dolores.

¡Él se llevó mis amores,

y yo me muero de amor!

Carretero, oye mis quejas,
caigo en tierra y me levanto,
pronto no podré hacer tanto,
si en el camino me dejas.
Carretero de Avilés,
me han herido los zarzales,
los mastines y riscales,
llevo sangrando los pies.

Toda manchada de barro,
de mis fuerzas nada espero.
Déjame subir al carro, carretero,
que me muero.
Cae la moza, se levanta,
y otra vez vuelve a caer,
empieza el cielo a llover
mientras la noche adelanta,
la moza grita y se inquieta,
el carretero no escucha,
porque ya entre el barro lucha
y esta lejos la carreta.

Cae la moza sollozante,
sin poderse levantar,
va el carro en su caminar
por el camino adelante.
Y la moza en el sendero

llora caída en el barro.

Déjame subir al carro, carretero.

Déjame subir al carro,

que me muero.

"Por el camino adelante", escrito por el narrador

y periodista español Joaquín Dicenta Benedicto (1862-1917),

Este hermoso y dramático poema, alguna vez se lo escuché a mi madre. Declamado con pasión y vehemencia.

Al cumplirse hoy, un nuevo aniversario de su partida, estos versos, me han hecho pensar en ella como persona, como mujer, más allá de su rol de madre. Entonces, emergen con mayor fuerza su dulzura, y la ternura de sus gestos, también la sabiduría de sus palabras y la creatividad para enfrentar su cotidiano.

Quizás fue tan grande el amor por sus hijos, por su núcleo familiar, que cualquier otro interés personal quedó en un segundo plano. Su voz serena me sigue acompañando por el camino adelante... 

Imágenes: pintura de Cristóbal Anwandter

artista chileno, contemporáneo

nacido en Santiago de Chile, año 1980

Junto al Mar

Se Canta al Mar

Nicanor Parra

"Mariscando"

Nada podrá apartar de mi memoria
la luz de aquella misteriosa lámpara,
ni el resultado que en mis ojos tuvo
ni la impresión que me dejó en el alma.
Todo lo puede el tiempo, sin embargo

creo que ni la muerte ha de borrarla.

Voy a explicarme aquí, si me permiten,

con el eco mejor de mi garganta.

Por aquel tiempo yo no comprendía

francamente ni cómo me llamaba,

no había escrito aún mi primer verso

ni derramado mi primera lágrima;

era mi corazón ni más ni menos

que el olvidado kiosko de una plaza.

Mas sucedió que cierta vez mi padre

fue desterrado al sur, a la lejana

Isla de Chiloé donde el invierno

es como una ciudad abandonada.

Partí con él y sin pensar llegamos

a Puerto Montt una mañana clara.

Siempre había vivido mi familia

en el valle central o en la montaña,

de manera que nunca, ni por pienso,

se conversó del mar en nuestra casa.

Sobre este punto yo sabía apenas

lo que en la escuela pública enseñaban

y una que otra cuestión de contrabando

de las cartas de amor de mis hermanas.

Descendimos del tren entre banderas

y una solemne fiesta de campanas

cuando mi padre me cogió de un brazo

y volviendo los ojos a la blanca,

libre y eterna espuma que a lo lejos

hacia un país sin nombre navegaba,

como quien reza una oración me dijo

con voz que tengo en el oído intacta:

"Este es, muchacho, el mar". El mar sereno,

el mar que baña de cristal la Patria.

No sé decir por qué, pero es el caso

que una fuerza mayor me llenó el alma

y sin medir, sin sospechar siquiera,

la magnitud real de mi campaña,

eché a correr, sin orden ni concierto,

como un desesperado hacia la playa

y en un instante memorable estuve

frente a ese gran señor de las batallas.

Entonces fue cuando extendí los brazos

sobre el haz ondulante de las aguas,

rígido el cuerpo, las pupilas fijas,

en la verdad sin fin de la distancia,

sin que en miser moviéraseun cabello, 

¡Como la sombra azul de las estatuas!

Cuánto tiempo duró nuestro saludo

no podrían decirlo las palabras.

Sólo debo agregar que en aquel día

nació en mi mente la inquietud y el ansia

de hacer en verso lo que en ola y ola

Dios a mi vista sin cesar creaba.

Desde ese entonces data la ferviente

y abrasadora sed que me arrebata:

Es que, en verdad, desde que existe el mundo,

la voz del mar en mi persona estaba.

"Niño taimado"

"Concepción"

Junto al Mar

Para Roberto - Mi hermano

Roberto - Mi hermano

Éramos muy niños cuando nuestro padre nos llevo a conocer el mar.  Y la fascinación de ese primer encuentro no se nos olvida.

Roberto ha dicho: "El mar me cautivó…” y no lo pongo en duda.
Nos pasa algo similar a lo que relata Nicanor Parra. Cuando estamos frente al mar,  nos damos cuenta que su voz ha estado siempre en nuestro corazón.

Roberto vive junto al mar (en la V Región). Su espíritu travieso se ha hecho amigo de las olas y los juegos de gaviotas. 
En su barquito de papel, él  va de la mano de Noemí y nos acoge a todos, a sus hijos, a sus hermanos cercanos y a sus hermanos del alma. Mira que todos estén contentos y “atendidos”, prodigando su cariño y su ternura con una generosidad  aprendida del océano.

Roberto, ¡mi muy querido Roberto!

Junto al mar, se canta, se evoca, se respira inmensidad.

Yo te he traído una canción para seguir soñando con ese mundo idílico, donde tú eres un héroe. Y también para recordar a nuestro Padre.

Nicanor Parra

http://www.nicanorparra.uchile.cl/

Benito Rebolledo Correa, pintor nacido en Curicó, Chile, el 3 de agosto de 1881

Falleció en Santiago de Chile, el 29 de junio de 1964

http://www.culturallascondes.cl/sitio/sitio/a-pleno-sol-el-impresionismo-de-benito-rebolledo-correa.html