Escritura secreta

Etienne Adolphe Piot
1850 - 1910

Incidente Doméstico

Miguel de Unamuno

Traza la niña toscos garrapatos,
de escritura remedo,
me los presenta y dice
con un mohín de inteligente gesto:

"¿Qué dice aquí, papá?"

Miro unas líneas que parecen versos.
"¿Aquí?" "Si, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice?
porque yo no sé leerlo..."
"¡Aquí no dice nada!", le contesté al momento.

"¿Nada?", y se queda un rato pensativa
-o así me lo parece, por lo menos,
pues ¿está en los demás o está en nosotros
eso a que damos en llamar talento?-.

Luego, reflexionando, me decía:
¿Hice bien revelándole el secreto?
-no el suyo ni el de aquellas toscas líneas,
el mío, por supuesto-.

¿Sé yo si alguna musa misteriosa,
un subterráneo genio,
un espíritu errante que a la espera
para encarnar está de humano cuerpo,
no le dictó esas líneas
de enigmáticos versos?

¿Sé yo si son la gráfica envoltura
de un idioma de siglos venideros?
¿Sé yo si dicen algo?
¿He vivido yo acaso de ellas dentro?

No dicen más los árboles, las nubes,
los pájaros, los ríos, los luceros...
¡No dicen más y nos lo dicen todo!
¿Quién sabe de secretos?

Dyalma Stultus
1901 - 1977

Harry Roseland
1868 - 1950

Etienne Dinet
1861 - 1929

Henriette Browne
1929 - 1901

Pere Ventura Juliá
pequeña artista

Salvador Fuster

Meg Frank

Henri Jules Jean Geoffroy
1853 - 1924

Henri Jules Jean Geoffroy - detalle

Liu Ye

"Se escribe para llenar vacíos, para tomarse desquites contra

la realidad, contra las circunstancias"

Mario Vargas Llosa

Papelucho
primeros diseños de Papelucho son de
Marcela Claro Hunneus
coloreados por Marta Carrasco Bertrand

Margaritas - fantasía en blanco y dorado

La incertidumbre es una margarita

cuyos pétalos no se terminan jamás

de deshojar

Mario Vargas Llosa

A Happy New Year Postcard of a Girl in a Daisy Hat  - fuente

Young girl - Sophie Gengembre Anderson

Girl  adorned with cowslips, bluebells and a daisy - Michael Frederick Halliday

Daisies - William Bouguereau

Field of daisies - Byron Jorjorian - fuente

"El bosque junto al pantano conservaba aun la oscuridad nocturna en sus umbrosos matorrales mientras un perezoso sol se levantaba lentamente tras las altas copas como no queriendo iniciar su eterno periplo por la bóveda celeste.  La niebla del pantano se movía en jirones subiendo la pequeña colina, refugiándose a los pies de los coigües, alzándose en torno a sus troncos, como queriendo abrigarlos con su húmedo aliento.  Bosque, niebla y sol tramaban su arte en silencio, o quizá algún hada de los árboles imaginaba un castillo fabuloso tenue y fugaz como los sueños.

El sol se decidió a iniciar su camino. Trepó por entre las ramas y lanzó sus rayos sobre la pequeña colina dibujando celosías de luz entre los troncos y manchones de intenso verde en la hierba perlada de rocío.  Al comienzo fue una blanquecina opalescencia, luego el brillo de las miríadas de gotas de la niebla fue en aumento creando infinitos soles en microscópicos universos.  Luego su color cambió a dorado, cada vez más intenso y entonces un tesoro de fábula se derramó sobre la hierba.  Todas las tonalidades del oro danzaron entre los árboles, se aglutinaron hasta parecer sólidas, fluyeron hacia el pantano, iluminaron los alrededores, imitaron al sol y permanecieron incorpóreas en el aire matutino. 

Durante un instante salido del universo de la fantasía, el hada del bosque creó su castillo fabuloso,  con paredes de dorado cristal, oscuros portales, ondeantes estandartes en afiladas torres, junto al pantano silente.  Luego, con igual parsimonia, el escenario comenzó a diluirse.  El corazón dijo “Permanece”, la niebla dijo “No más”, el ansia dijo “Detente”, el sol dijo “Jamás”. 

El día dio un paso adelante, la niebla se escondió entre la hierba y se llevó la magia a las raíces para hacerla florecer en blancos pétalos de margaritas de dorado corazón. Ellas poco a poco tapizaron la pequeña colina.
...

El instante efímero había concluido dejando una estela de irrealidad, como las visiones que emergen cuando el sueño es medio sueño y la vigilia media vigila. Una realidad con visos de engaño. La puerta a un universo paralelo lleno de luz. La entrada a un cielo prometido. Una invitación a la trascendencia mas allá de las miserias terrenales. 

El hada de los árboles duerme entre la hierba, la rodea su fantasía en blanco y dorado; sueña nuevas primaveras, trae nuevas esperanzas... 

- texto original de Celso Winter Soto -

Daisies - Byron Jorjorian - fuente

La margherita -  Noe Bordignon

Picking daisies - Hermann Seeger - fuente

pincking daisiesin a flield - Mary Cassatt - fuente

He loves me, he loves me not - Walter Crane

lámina victoriana antigua - fuente

Oops a Daisy - Percy Tarrant

The daisy field - Alfred Thompson Bricher

Sunflowers and daisies - Frank Janca - fuente

Para Honrar la Literatura Hispana

Mario Vargas Llosa es el nuevo Nobel de Literatura. 

Está en todos los medios de comunicación:

"Por su cartografía de las estructuras del poder y sus mordaces imágenes sobre la resistencia, la revuelta y la derrota individuales", dijo el secretario de la Academia Sueca, Peter Englund, al comunicar el premio. Y con este anuncio, se interrumpió la escasez de ganadores latinoamericanos que ya cumplía 20 años, desde el mexicano Octavio Paz en 1990. 

Desde esa fecha tampoco lo había ganado un autor de habla hispana.

No pretendo hacer análisis alguno en relación con este hecho. 

Sólo quiero decir que me llena de alegría recordar 

a un autor que pobló mi mundo interior durante un periodo importante de mi vida. 

Me devoraba sus novelas, 

disfrutando su narración, 

sus historias paralelas, 

sus páginas cargadas de erotismo 

y también sus ironías. 

El primer libro extenso que leí de un tirón fue 

“La Guerra del Fin del Mundo”

Hoy cuando ya es un ciudadano del mundo me agrada saber 

que no ha perdido su identidad:

"Yo soy peruano", manifestó en la conferencia. "Yo lo que hago, lo que digo, expresa el país en el que he nacido, el país en el que he vivido las experiencias que marcan a un ser humano, que son las de infancia y juventud, de manera que el Perú soy yo". Sin embargo, se refirió a España, país que le otorgó la nacionalidad, diciendo que lo salvó de ser un "paria", cuando Fujimori no lo reconocía como peruano.

“Y ahí estábamos, caminando por la oscura quebrada de Armendáriz, por la ancha avenida Grau, al encuentro de una película que, para colmo, era mexicana y se llamaba Madre y amante. —Lo terrible de ser divorciada no es que todos los hombres se crean en la obligación de proponerte cosas —me informaba la tía Julia—. Sino que por ser una divorciada piensan que ya no hay necesidad de romanticismo. No te enamoran, no te dicen galanterías finas, te proponen la cosa de buenas a primeras con la mayor vulgaridad. A mí me lleva la trampa. Para eso, en vez de que me saquen a bailar, prefiero venir al cine contigo. Le dije que muchas gracias por lo que me tocaba.

—Son tan estúpidos que creen que toda divorciada es una mujer de la calle —siguió, sin darse por enterada—. Y, además, sólo piensan en hacer cosas. Cuando lo bonito no es eso, sino enamorarse, ¿no es cierto? Yo le expliqué que el amor no existía, que era una invención de un italiano llamado Petrarca y de los trovadores provenzales. Que eso que las gentes creían un cristalino manar de la emoción, una pura efusión del sentimiento, era el deseo instintivo de los gatos en celo disimulado detrás de las palabras bellas y los mitos de la literatura. No creía en nada de eso, pero quería hacerme el interesante. Mi teoría erótico-biológica, por lo demás, dejó a la tía Julia bastante incrédula: ¿creía yo de veras esa idiotez?”  -  Fragmento de “La Tía Julia y el Escribidor”

varias de sus obras han sido adaptadas y llevadas al cine

Mario Vargas Llosa es sin duda un orgullo para la literatura hispana