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viernes, 29 de marzo de 2013

El Cristo de Velázquez

"...el más hermoso
de los hijos de los hombres"
Salmo 45: 2


El Cristo de Velázquez
Miguel de Unamuno

¿En qué piensas Tú, muerto, Cristo mío?
¿Por qué ese velo de cerrada noche
de tu abundosa cabellera negra
de nazareno cae sobre tu frente?
Miras dentro de Ti, donde está el reino
de Dios; dentro de Ti, donde alborea
el sol eterno de las almas vivas.
Blanco tu cuerpo está como el espejo
del padre de la luz, del sol vivífico;
blanco tu cuerpo al modo de la luna
que muerta ronda en torno de su madre
nuestra cansada vagabunda tierra;
blanco tu cuerpo está como la hostia
del cielo de la noche soberana,
de ese cielo tan negro como el velo
de tu abundosa cabellera negra
de nazareno.
Que eres, Cristo, el único
hombre que sucumbió de pleno grado,
triunfador de la muerte, que a la vida
por Ti quedó encumbrada. Desde entonces
por Ti nos vivifica esa tu muerte,
por Ti la muerte se ha hecho nuestra madre,
por Ti la muerte es el amparo dulce
que azucara amargores de la vida;
por Ti, el Hombre muerto que no muere
blanco cual luna de la noche. Es sueño,
Cristo, la vida y es la muerte vela.
Mientras la tierra sueña solitaria,
vela la blanca luna; vela el Hombre
desde su cruz, mientras los hombres sueñan;
vela el Hombre sin sangre, el Hombre blanco
como la luna de la noche negra;
vela el Hombre que dió toda su sangre
por que las gentes sepan que son hombres.
Tú salvaste a la muerte. Abres tus brazos
a la noche, que es negra y muy hermosa,
porque el sol de la vida la ha mirado
con sus ojos de fuego: que a la noche
morena la hizo el sol y tan hermosa.
Y es hermosa la luna solitaria,
la blanca luna en la estrellada noche
negra cual la abundosa cabellera
negra del nazareno. Blanca luna
como el cuerpo del Hombre en cruz, espejo
del sol de vida, del que nunca muere.
Los rayos, Maestro, de tu suave lumbre
nos guían en la noche de este mundo
ungiéndonos con la esperanza recia
de un día eterno. Noche cariñosa,
¡oh noche, madre de los blandos sueños,
madre de la esperanza, dulce Noche,
noche oscura del alma, eres nodriza
de la esperanza en Cristo salvador!


El Cristo de Velázquez, 1920; I Parte, fragmento IV
Miguel de Unamuno





El poema está inspirado en la 

martes, 25 de septiembre de 2012

Escritura secreta


Etienne Adolphe Piot
1850 - 1910


Incidente Doméstico
Miguel de Unamuno

Traza la niña toscos garrapatos,
de escritura remedo,
me los presenta y dice
con un mohín de inteligente gesto:

"¿Qué dice aquí, papá?"

Miro unas líneas que parecen versos.
"¿Aquí?" "Si, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice?
porque yo no sé leerlo..."
"¡Aquí no dice nada!", le contesté al momento.

"¿Nada?", y se queda un rato pensativa
-o así me lo parece, por lo menos,
pues ¿está en los demás o está en nosotros
eso a que damos en llamar talento?-.

Luego, reflexionando, me decía:
¿Hice bien revelándole el secreto?
-no el suyo ni el de aquellas toscas líneas,
el mío, por supuesto-.

¿Sé yo si alguna musa misteriosa,
un subterráneo genio,
un espíritu errante que a la espera
para encarnar está de humano cuerpo,
no le dictó esas líneas
de enigmáticos versos?

¿Sé yo si son la gráfica envoltura
de un idioma de siglos venideros?
¿Sé yo si dicen algo?
¿He vivido yo acaso de ellas dentro?

No dicen más los árboles, las nubes,
los pájaros, los ríos, los luceros...
¡No dicen más y nos lo dicen todo!
¿Quién sabe de secretos?




Dyalma Stultus
1901 - 1977


Harry Roseland
1868 - 1950


Etienne Dinet
1861 - 1929


Henriette Browne
1929 - 1901


Pere Ventura Juliá
pequeña artista


Salvador Fuster


Meg Frank


Henri Jules Jean Geoffroy
1853 - 1924

Henri Jules Jean Geoffroy - detalle



Liu Ye


"Se escribe para llenar vacíos, para tomarse desquites contra
la realidad, contra las circunstancias"
Mario Vargas Llosa



Papelucho
primeros diseños de Papelucho son de
Marcela Claro Hunneus
coloreados por Marta Carrasco Bertrand

viernes, 31 de agosto de 2012

Primavera


Kathryn Barbosa
fuente


Es una Antorcha al Aire
Miguel de Unamuno

Es una antorcha al aire esta palmera,
verde llama que busca al sol desnudo
para beberle sangre; en cada nudo
de su tronco cuajó una primavera.

Sin bretes y eslabones, altanera
y erguida, pisa el yermo seco y rudo;
para la miel del cielo es un embudo
la copa de sus venas, sin madera.

No se retuerce ni se quiebra al suelo;
no hay sombra en su follaje; es luz cuajada
que en ofrenda de amor se alarga al cielo;

La sangre de un volcán que enamorada
del padre sol se revistió de anhelo
y se ofrece, columna, a su morada.



Miguel de Unamuno 
escritor y filosofo español
cultivó gran variedad de géneros literarios
novela, ensayo, teatro y poesía
(1864-1937)



José Luis Fuentetaja
fuente

Apolinar Mijálovich Vasnetsov
1856 - 1933


Winslow Homer
1836 - 1910


Winslow Homer
1836 - 1910

Winslow Homer
1836 - 1910

Winslow Homer
1836 - 1910
 


Emile Claus
1849 - 1924

Emile Claus
1849 - 1924



Carl Larsson
1853 - 1919


Konstantin Somov, 1910


Vincent Van Gogh
1853 - 1890

Vincent Van Gogh
1853 - 1890

David Burliuk
1882 - 1967



Leon Wyczółkowski
1852 - 1936
 


"...Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
el viento con banderas de follajes"
Octavio Paz - fragmento de Primavera a la Vista



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