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| Etienne Adolphe Piot 1850 - 1910 |
Incidente Doméstico
Miguel de Unamuno
Traza la niña toscos garrapatos,
de escritura remedo,
me los presenta y dice
con un mohín de inteligente gesto:
"¿Qué dice aquí, papá?"
Miro unas líneas que parecen versos.
"¿Aquí?" "Si, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice?
porque yo no sé leerlo..."
"¡Aquí no dice nada!", le contesté al momento.
"¿Nada?", y se queda un rato pensativa
-o así me lo parece, por lo menos,
pues ¿está en los demás o está en nosotros
eso a que damos en llamar talento?-.
Luego, reflexionando, me decía:
¿Hice bien revelándole el secreto?
-no el suyo ni el de aquellas toscas líneas,
el mío, por supuesto-.
¿Sé yo si alguna musa misteriosa,
un subterráneo genio,
un espíritu errante que a la espera
para encarnar está de humano cuerpo,
no le dictó esas líneas
de enigmáticos versos?
¿Sé yo si son la gráfica envoltura
de un idioma de siglos venideros?
¿Sé yo si dicen algo?
¿He vivido yo acaso de ellas dentro?
No dicen más los árboles, las nubes,
los pájaros, los ríos, los luceros...
¡No dicen más y nos lo dicen todo!
¿Quién sabe de secretos?
Traza la niña toscos garrapatos,
de escritura remedo,
me los presenta y dice
con un mohín de inteligente gesto:
"¿Qué dice aquí, papá?"
Miro unas líneas que parecen versos.
"¿Aquí?" "Si, aquí; lo he escrito yo; ¿qué dice?
porque yo no sé leerlo..."
"¡Aquí no dice nada!", le contesté al momento.
"¿Nada?", y se queda un rato pensativa
-o así me lo parece, por lo menos,
pues ¿está en los demás o está en nosotros
eso a que damos en llamar talento?-.
Luego, reflexionando, me decía:
¿Hice bien revelándole el secreto?
-no el suyo ni el de aquellas toscas líneas,
el mío, por supuesto-.
¿Sé yo si alguna musa misteriosa,
un subterráneo genio,
un espíritu errante que a la espera
para encarnar está de humano cuerpo,
no le dictó esas líneas
de enigmáticos versos?
¿Sé yo si son la gráfica envoltura
de un idioma de siglos venideros?
¿Sé yo si dicen algo?
¿He vivido yo acaso de ellas dentro?
No dicen más los árboles, las nubes,
los pájaros, los ríos, los luceros...
¡No dicen más y nos lo dicen todo!
¿Quién sabe de secretos?
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| Dyalma Stultus 1901 - 1977 |
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| Harry Roseland 1868 - 1950 |
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| Etienne Dinet 1861 - 1929 |
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| Henriette Browne 1929 - 1901 |
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| Pere Ventura Juliá pequeña artista |
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| Salvador Fuster |
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| Meg Frank |
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| Henri Jules Jean Geoffroy 1853 - 1924 |
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| Henri Jules Jean Geoffroy - detalle |
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| Liu Ye |
"Se escribe para llenar vacíos, para tomarse desquites contra
la realidad, contra las circunstancias"
Mario Vargas Llosa
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| Papelucho primeros diseños de Papelucho son de Marcela Claro Hunneus coloreados por Marta Carrasco Bertrand |
7 comentarios:
Bonito poema. Es verdad, se escribe para tantas cosas.... Y se pueden interpretar de tantas formas las cosas escritas....
Siempre encuentras imágenes bellas y muy en consonancia con lo que escribes.
Un abrazo,amiga.
Mi querida Edelia. Qué alegría tu visita; muchas gracias por tu comentario.
Si, la escritura, las palabras, pueden ser interpretadas según la resonancia que tengan en nuestro ser interno, incluso más allá de la intención de quien las pronuncia o escribe.
Me gusta la poesía de Unamuno, sobria y profunda
Gracias Edelia por tu comentario.
Un abrazo
Edelia, tu entrada, "Dice Tagore":
http://edeliasclub.blogspot.com/2012/09/dice-tagore.html
tiene mucha relación con esta "Escritura Secreta"
Gracias por lo que compartes, tan lleno de sabiduría.
Me ha sorprendido este poema, nunca pensé en el secreto lenguaje que puede esconder los primeros garabatos de un niño, las primeras veces que intenta expresar sentimientos sin hablar, maravilloso.
Hasta el momento lo poco que he leido de Unamuno, me ha encantado, incluida su visión particular de la fé.
Espero disfrutes de un agradable fin de semana primaveral.
(Aquí, llueve sin parar, y yo...encantada.)
Un abrazo, querida amiga.
Gracias por tu visita, querida Eva.
Gracias por tu comentario.
Realmente es conmovedor pensar en la libertad con que se expresan los muy chiquitos, lenguaje oral o escrito. Sonidos y "garabateos" sin moldes, sin reglas y libres de todo pre-juicio
Feliz fin de semana para ti también. Que disfrutes tu otoño, querida amiga.
Hermosa entrada. Hace poco leí un extenso artículo sobre el futuro del libro en la era digital, donde se exponían los cambios que vendrían en la manera de escribir, de comunicar y de leer. Espero que el familiar libro, con sus hojas de papel o de lo que quieran hacerlas no desaparezca. Quizá sea una nostalgia propia solamente, pero nunca me ha dado lo mismo que leer en una pantalla. Quizá para la i información cotidiana, pero para la literatura profunda no lo creo. Además el libro "de papel" es mas inmutable y generalmente nos permite concentrarnos en una "lectura profunda", mientras que los medios digitales nos bombardean con demasiada información a la vez (multimedial). Además ¿que sucederá cuando los soportes tecnológicos evolucionen? ¿No se perderán incontables escrituras porque los nuevos medios no las soportan? Y por otra parte, aun me gusta recibir una carta de puño y letra de quien se tomó el tiempo de escribirla, pausadamente. Como sea, me gusta ver a un niño garabateando sus pequeñas ilusiones en papel, anhelando quizá sin saberlo la trascendencia, la permanencia. Quizá nosotros, crecidos y "adultos" hemos olvidado leer esa ilusión en los garabatos de un niño...
Cariños...
W.-
Querido amigo. Qué hermoso comentario,
Sospecho que estamos en un proceso de cambio permanente, como un viaje sin regreso. Las nuevas generaciones, quienes nacen en este siglo XXI, van creciendo y desarrollándose con las nuevas tecnologías, nuevos dispositivos electrónicos y nuevos paradigmas. Distintos a los nuestros, ni mejores ni peores, sólo distintos.
Vendrá una nueva "escritura secreta", con nuevos códigos, otras sensibilidades y quizás... con más esperanzas y más libertad
Un gran abrazo
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